There is, there is on earth a hellish vat,
they call it Paris; it is a broad oven,
an immense stone moat
shut in by three coils of earthy yellow water
It is an ashy volcano always smoking
that stirs long streams of human matter;
a cliff open to corruption,
where the mire flows in from every nation,
and which from time to time, full of disgusting muck,
bubbling over, erupts onto the world.
There, in this muddy hole, the timid sun
rarely comes to set a white-gold foot;
there, a buzzing, night and day in the mist,
rises over the city like a vast scum;
there, no one sleeps, there the brain always works,
and pulls back its crude string like a bow.
There we live, one out of three, there we die of debauchery;
never does death, its forehead anointed, cut you down there,
for the holy monuments stay in this spot solely to say:
"Once there existed a God."
There, so many standing altars have rolled off their bases,
so many stars have waned without going through their phases,
so many growing faiths have fallen without maturing,
there, so many great virtues came to be rotted,
so many murderous carts dug their ruts,
so many shameful powers reddened the dust,
from revolutions, dark and powerful in flight,
died,blow after blow, their clouds of blood,
that man, not knowing where to attach his life,
madly gives himself up to the love of gold only.
Misery! After a thousand years of upheaval,
of numberless shocks and vain wanderings,
of abolished religions and superb thrones
lost in the sands and fallen in the grass,
Time, that old wolf, that pitiless old man,
who goes around the earth crushing under his foot
immense cities bursting with vice,
Time, who swept away Rome and its horrors
finds again, after two thousand years on the road,
an abyss as black as the Roman vat.
Always the same turmoil, always the same delirium,
the same hands crowding to share the empire;
always the same troop of pale senators,
the same waves of intriguers and vile corrupters,
the same mockery of priests and of oracles,
the same appetite for games, the same thirst for entertainments;
always the same immodesty, the same shameless luxury,
at the top and the bottom the same immorality,
the same excesses, the same enormous crimes,
without the air of Italy and the beauty of its forms.
The race of Paris is the pale lout
with a puny body, yellow-skinned like an old sou;
it's that whining kid that we see at all times of day
lazy and lounging, far from his home,
beating the skinny dogs, or at the side of high walls,
whistling while he sketches a thousand obscene pictures;
that child is a heathen, he spits on his mother,
the name of Heaven to him is only a bitter farce;
it is licentiousness, to sum it up shortly;
it is hardened vice in a fifteen-year-old face.
And yet he is brave, he faces the lightning,
like an old grenadier he eats gunpowder,
he throws himself on the cannon crying, "Freedom!"
Under the ball and the iron he falls with beauty.
But since Riot also passes in front of his door,
suddenly evil instinct seizes and carries him off,
there he is, swelling the gangs of ne'er-do-wells,
disturbing the sleep of the trembling citizens,
yelling, his forehead smeared with dust,
ready to throw blasphemy and stones at God.
O race of Paris, race with a depraved heart,
race burning to move iron or cobblestones!
Ocean, whose great voice makes thrones tremble,
as well as those feverish wearers of crowns!
Hardy waves that fight the heavens for three days,
and who fall back afterwards, flat and silent!
Race unique in this world! Frightening combination
of the ardor of youth and the crimes of age;
Race who plays with evil and with death;
the whole world admires and doesn't understand you!
There is, there is on earth a hellish vat,
they call it Paris; it is a broad oven,
an immense stone moat
shut in by three coils of dirty yellow water
It is a ashy volcano always smoking
that stirs long waves of human matter;
a cliff open to corruption,
where the mire flows down from every nation,
and which from time to time, full of disgusting muck,
bubbling over, erupts onto the world.
--From "Iambes" (inspired by the July 1830 Revolution), Auguste Barbier (1805-1882)
Il est, il est sur terre une infernale cuve,
On la nomme Paris ; c'est une large étuve,
Une fosse de pierre aux immenses contours
Qu'une eau jaune et terreuse enferme à triples tours
C'est un volcan fumeux et toujours en haleine
Qui remue à longs flots de la matière humaine ;
Un précipice ouvert à la corruption,
Où la fange descend de toute nation,
Et qui de temps en temps, plein d'une vase immonde,
Soulevant ses bouillons, déborde sur le monde.
Là, dans ce trou boueux, le timide soleil
Vient poser rarement un pied blanc et vermeil ;
Là, les bourdonnements nuit et jour dans la brume
Montent sur la cité comme une vaste écume ;
Là, personne ne dort, là, toujours le cerveau
Travaille, et, comme l'arc, tend son rude cordeau.
On y vit un sur trois, on y meurt de débauche ;
Jamais, le front huilé, la mort ne vous y fauche,
Car les saints monuments ne restent dans ce lieu
Que pour dire : Autrefois il existait un Dieu.
Là, tant d'autels debout ont roulé de leurs bases,
Tant d'astres ont pâli sans achever leurs phases,
Tant de cultes naissants sont tombés sans mûrir,
Tant de grandes vertus, là, s'en vinrent pourrir,
Tant de chars meurtriers creusèrent leur ornière,
Tant de pouvoirs honteux rougirent la poussière,
De révolutions au vol sombre et puissant
Crevèrent coup sur coup leurs nuages de sang,
Que l'homme, ne sachant où rattacher sa vie,
Au seul amour de l'or se livre avec furie.
Misère ! Après mille ans de bouleversements,
De secousses sans nombre et de vains errements,
De cultes abolis et de trônes superbes
Dans les sables perdus et couchés dans les herbes,
Le Temps, ce vieux coureur, ce vieillard sans pitié,
Qui va par toute terre écrasant sous le pié
Les immenses cités regorgeantes de vices,
Le Temps, qui balaya Rome et ses immondices,
Retrouve encore, après deux mille ans de chemin,
Un abîme aussi noir que le cuvier romain.
Toujours même fracas, toujours même délire,
Même foule de mains à partager l'empire ;
Toujours même troupeau de pâles sénateurs,
Mêmes flots d'intrigants et de vils corrupteurs,
Même dérision du prêtre et des oracles,
Même appétit des jeux, même soif des spectacles ;
Toujours même impudeur, même luxe effronté,
Dans le haut et le bas même immoralité,
Mêmes débordements, mêmes crimes énormes,
Moins l'air de l'Italie et la beauté des formes.
La race de Paris, c'est le pâle voyou
Au corps chétif, au teint jaune comme un vieux sou ;
C'est cet enfant criard que l'on voit à toute heure
Paresseux et flânant, et loin de sa demeure
Battant les maigres chiens, ou le long des grands murs
Charbonnant en sifflant mille croquis impurs ;
Cet enfant ne croit pas, il crache sur sa mère,
Le nom du ciel pour lui n'est qu'une farce amère ;
C'est le libertinage enfin en raccourci ;
Sur un front de quinze ans c'est le vice endurci.
Et pourtant il est brave, il affronte la foudre,
Comme un vieux grenadier il mange de la poudre,
Il se jette au canon en criant : Liberté !
Sous la balle et le fer il tombe avec beauté.
Mais que l'Emeute aussi passe devant sa porte,
Soudain l'instinct du mal le saisit et l'emporte,
Le voilà grossissant les bandes de vauriens,
Molestant le repos des tremblants citoyens,
Et hurlant, et le front barbouillé de poussière,
Prêt à jeter à Dieu le blasphème et la pierre.
Ô race de Paris, race au coeur dépravé,
Race ardente à mouvoir du fer ou du pavé !
Mer, dont la grande voix fait trembler sur les trônes,
Ainsi que des fiévreux, tous les porte-couronnes !
Flot hardi qui trois jours s'en va battre les cieux,
Et qui retombe après, plat et silencieux !
Race unique en ce monde ! effrayant assemblage
Des élans du jeune homme et des crimes de l'âge ;
Race qui joue avec le mal et le trépas,
Le monde entier t'admire et ne te comprend pas !
Il est, il est sur terre une infernale cuve,
On la nomme Paris ; c'est une large étuve,
Une fosse de pierre aux immenses contours
Qu'une eau jaune et terreuse enferme à triples tours
C'est un volcan fumeux et toujours en haleine
Qui remue à longs flots de la matière humaine ;
Un précipice ouvert à la corruption,
Où la fange descend de toute nation,
Et qui de temps en temps, plein d'une vase immonde,
Soulevant ses bouillons, déborde sur le monde.
