Sedulia's Translations: Renaud: The Hexagon [France]

They kiss in the month of January,
Because a new year is beginning,
But for an eternity now
France has not changed that much.
The days and the weeks go by,
Only the setting evolves,
The mindset is the same:
All losers, all phoneys.

In February they don’t bother,
To remember the dead of Charonne,
Or the sworn-in thugs
Who took pride in their job,
France is a country of cops,
A hundred on every street corner,
To make public order rule
They assassinate unpunished.

When you execute in the month of March,
On the other side of the Pyrenees,
An anarchist from the Basque country,
To teach him to revolt,
They scream, they cry, and they get mad
At this hideous putting to death,
But they forget that the guillotine
Still works here too.

To be born at the sign of the hexagon,
It’s not the best thing to do right now,
And the king of the jerks, on his throne,
I wouldn’t bet that he’s German.

In the month of April they told them,
On TV and in the papers,
“Not to take a thread off,”
That springtime would come soon,
The old ideas of the 16th century,
And the stupid old traditions,
They all apply them to the letter,
It makes me pity those imbeciles.

In the month of May they remember
Blood that ran red and black,
A missed revolution
That almost upset history,
I especially remember those sheep,
Afraid of freedom,
Going to vote by millions
For order and security.

In the month of June they remember
A Normandy invasion,
They think of the brave Yank soldier
Who came to get killed far from home,
They forget that sheltered from bombs,
The French were crying “Vive Pétain!”,
That they were well settled in London,
That there weren’t many Jean Moulins.

To be born at the sign of the hexagon,
It’s not glory, in truth,
And the king of the jerks, on his throne,
Don’t tell me he’s Portuguese.

In July they celebrate
In memory of a revolution
Which never eliminated
Misery and exploitation,
They soak up the street dances,
The fireworks and the oompahpahs,
They think with beer they’ll forget
That they’re governed like pawns.

In August it’s freedom,
After a long year in the factory,
They cry, “Long live paid holidays!”
They forget the machine a little,
In Spain, in Greece or in France,
They will pollute all the beaches
And just by their presence
Damage all the countrysides.

In September when they kill
A people and a freedom
In the heart of Latin America,
Not many people grumble,
An ambassador is pulled out,
Welcomed with open arms,
Fascism is gangrene
In Santiago as in Paris.

To be born at the sign of the hexagon,
It’s really not a sinecure,
And the king of jerks on his throne,
He’s French, I’m sure of that.

When the grape harvest ends in October,
The grapes ferment in barrels,
They’re very proud of their vineyards,
Their Côtes-du-Rhône and Bordeaux,
They export the blood of the earth
Almost everywhere overseas,
Their cheap wine and their Camembert,
It’s the only glory for those idiots.

In November at the auto convention
They go by thousands to admire
The latest model from Peugeot,
That they’ll never be able to afford,
The car, the TV, the lottery,
It’s the opium of the people of France,
To get rid of it would kill them,
It’s an addictive drug.

In December it’s the apotheosis,
The big meal and the little presents,,
They’re all still just as gloomy,
But there is joy in the ghettos,
The earth could stop turning
And they wouldn’t miss their Christmas;
I’d like to see them all snuff it,
Stuffed with turkey and chestnuts.

To be born at the sign of the hexagon,
You can’t say it’s hot stuff
If the king of jerks lost his throne
There’d be 50 million pretenders.

--Renaud Séchan (1952-), French singer, in his album Amoureux de Paname [In love with Paris], 1975

Ils s'embrassent au mois de Janvier,
Car une nouvelle année commence,
Mais depuis des éternités
L'a pas tell'ment changé la France.
Passent les jours et les semaines,
Y'a qu'le décor qui évolue,
La mentalité est la même :
Tous des tocards, tous des faux culs.

Ils sont pas lourds, en février,
À se souvenir de Charonne,
Des matraqueurs assermentés
Qui fignolèrent leur besogne,
La France est un pays de flics,
À tous les coins d'rue y'en a 100,
Pour faire règner l'ordre public
Ils assassinent impunément.

Quand on exécute au mois d'mars,
De l'autr' côté des Pyrénées,
Un arnachiste du Pays basque,
Pour lui apprendre à s'révolter,
Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
De cette immonde mise à mort,
Mais ils oublient qu'la guillotine
Chez nous aussi fonctionne encore.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment,
Et le roi des cons, sur son trône,
J'parierai pas qu'il est all'mand.

On leur a dit, au mois d'avril,
À la télé, dans les journaux,
De pas se découvrir d'un fil,
Que l'printemps c'était pour bientôt,
Les vieux principes du seizième siècle,
Et les vieilles traditions débiles,
Ils les appliquent tous à la lettre,
Y m'font pitié ces imbéciles.

Ils se souviennent, au mois de mai,
D'un sang qui coula rouge et noir,
D'une révolution manquée
Qui faillit renverser l'Histoire,
J'me souviens surtout d'ces moutons,
Effrayés par la Liberté,
S'en allant voter par millions
Pour l'ordre et la sécurité.

Ils commémorent au mois de juin
Un débarquement d'Normandie,
Ils pensent au brave soldat ricain
Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui,
Ils oublient qu'à l'abri des bombes,
Les Francais criaient "Vive Pétain",
Qu'ils étaient bien planqués à Londres,
Qu'y'avait pas beaucoup d'Jean Moulin.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
C'est pas la gloire, en vérité,
Et le roi des cons, sur son trône,
Me dites pas qu'il est portugais.

Ils font la fête au mois d'juillet,
En souv'nir d'une révolution,
Qui n'a jamais éliminé
La misère et l'exploitation,
Ils s'abreuvent de bals populaires,
D'feux d'artifice et de flonflons,
Ils pensent oublier dans la bière
Qu'ils sont gourvernés comme des pions.

Au mois d'août c'est la liberté,
Après une longue année d'usine,
Ils crient : "Vive les congés payés",
Ils oublient un peu la machine,
En Espagne, en Grèce ou en France,
Ils vont polluer toutes les plages,
Et par leur unique présence,
Abimer tous les paysages.

Lorsqu'en septembre on assassine,
Un peuple et une liberté,
Au coeur de l'Amérique latine,
Ils sont pas nombreux à gueuler,
Un ambassadeur se ramène,
Bras ouverts il est accueilli,
Le fascisme c'est la gangrène
À Santiago comme à Paris.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
C'est vraiment pas une sinécure,
Et le roi des cons, sur son trône,
Il est francais, ça j'en suis sûr.

Finies les vendanges en octobre,
Le raisin fermente en tonneaux,
Ils sont très fiers de leurs vignobles,
Leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux",
Ils exportent le sang de la terre
Un peu partout à l'étranger,
Leur pinard et leur camenbert
C'est leur seule gloire à ces tarrés.

En Novembre, au salon d'l'auto,
Ils vont admirer par milliers
L'dernier modèle de chez Peugeot,
Qu'ils pourront jamais se payer,
La bagnole, la télé, l'tiercé,
C'est l'opium du peuple de France,
Lui supprimer c'est le tuer,
C'est une drogue à accoutumance.

En décembre c'est l'apothéose,
La grande bouffe et les p'tits cadeaux,
Ils sont toujours aussi moroses,
Mais y'a d'la joie dans les ghettos,
La Terre peut s'arrêter d'tourner,
Ils rat'ront pas leur réveillon;
Moi j'voudrais tous les voir crever,
Étouffés de dinde aux marrons.

Etre né sous l'signe de l'hexagone,
On peut pas dire qu'ca soit bandant
Si l'roi des cons perdait son trône,
Y'aurait 50 millions de prétendants.